Les Brigittines

Sur un plateau nu, trois performeurs. Rien de rigide ni de minimaliste pour autant dans le trio qui s'amuse ici à se former et à se déformer. Plutôt un jeu de conjonctions possibles qui multiplie les pistes, les amorces. Comme si avancer n'était jamais très éloigné de recommencer.

Et même si le titre semble évoquer la solitude, si le fog londonien s'invite sur scène, si la couleur black rôde presque obstinément, un parfum d'espièglerie plane sur cette traversée aux intonations de passés plus ou moins lointains mais où résonne pourtant le présent.

Corps, mouvements, figures se dessinent, s'affirment, se transforment. Sons, musiques, voix se glissent, s'imposent, implosent. Des mots s'échappent aussi, se font écho. Des mots tombent, non pas vraiment sous le sens, mais plus volontiers en-dessous, ou au-delà.

Passé, présent, futur ? Arrêter de conjuguer. Arrêter d'écrire. Retrouver le goût du verbe advenir.